PÚRPURA URINA!

Há uma velada cumplicidade entre MIM e o Meu FILHO-CÃO.
Que, como sói ocorrer, deixa visíveis marcas pelo chão.
E, às vezes, pelo COLCHÃO!
Sou o que os espanhóis costumam alcunhar de "MANAZAS". Ou seja, um desastrado e trapalhão delegado.
Não encontro NADA do que procuro. E o que acho, NÃO para nas Minhas BELÍSSIMAS mãos.
Em se tratando de MARIDO, NÃO bastaram a CAFAJESTICE, o MACHISMO e a MANDRIICE, sou um retumbante e destruidor FIASCO.
NÃO ajudo. E MUITO atrapalho.
Bagunça é o Meu nome. Tendo por sobrenome o CAOS.
Para delírio - NÃO ME agrada o vocábulo DESESPERO - da consorte COM SORTE, Cristiane Andrade, a máxima faz-se de uma ULULANTE veracidade.
"TAL PAI, TAL FILHO!"
YGHOR BHORIS ANDRADE DELLA ROSA é um PRÓCER da desorganização.
NADA, absolutamente NADA do que é SEU - e atentem para o fato de que no SOLAR DA PAZ E DO VENTO quase TUDO é dele! - permanece por mais do que alguns segundos no devido lugar.
Dá-se o mesmo com as PARCÍSSIMAS coisas que NÃO são de propriedade do VERDADEIRO dono do pedaço.
Desde as MEIAS TOALHADAS e as CALCINHAS MELADAS da mamãe até a inimaginável e derradeira cédula de VINTE REAIS do PAPAI, mercê do seu idiossincrático pendor à destruição e à desordem, coisa alguma passa incólume.
EU, rígido e disciplinador como uma libélula nos estertores da vida, SORRIO.
E ME reconheço nele.
Ainda há pouco, enquanto a SENHORA DELLA ROSA muito provavelmente prestava a sua diuturna - quase sempre NOTURNA - contribuição ONÍRICA para o VEXATÓRIO processo de extinção da FLORESTA AMAZÔNICA - o RONCO de hoje faria inveja a mais letal das MOTOSSERRAS -, a DUPLA INFERNAL pôs as manguinhas de fora.
Ou melhor, ELE, o pintinho.
E EU, o brasileiro jeitinho.
Torturado pelo desejo de COMER UM DOCE - maldito DIABETES MELITO! -, 
encorporei a NIGELLA LAWSON e, NÃO sem antes deixar o adorável cãozinho deitado no Meu lado da cama, dirigi-ME até a cozinha no afã de pôr em prática algum cânone alquímico.
Missão imaginada, missão cumprida.
Trás MEIA HORA de rodopios físicos e mentais, a solução.
HÓRRIDA, confesso.
Razoavelmente doce, ao menos.
Leite em pó desnatado. Groselha DIET - arg! - e os últimos saquinhos da SUCRALOSE que ME houvera sido presenteada por Carlos Gomes, e que vinham sendo tratados como inarredável TESOURO por este ANOSO e MAZELENTO agregado da família CASTELÃO.
Como o INFERNO e não o HAVAÍ é aqui, à inaudita mistura ADI - do verbo ADIR, bucéfalos! - algumas, OITO para ser exato, pedras de GELO.
BEBERAGEM ON THE ROCKS!
Volto pra cama abatido e desencantado da vida. Afinal, antes do fatídico 16 de AGOSTO de 2013, efeméride da descoberta da Minha falência pancreática, por certo o ENORME copo que carrego junto ao peito estaria repleto de TODDY, LEITE CONDENSADO e, para REJÚBILO total, raspas de CHOCOLATE.
Quem não tem cão, caça como gato, diz o sábio ANEXIM, muito embora isso de nada sirva para MIM.
NÃO tenho gato. E até o PATO que tínhamos, em que pese a estranheza, voou.
De qualquer sorte, deito-ME no trono real e empurro o PRÍNCIPE REGENTE para o lado da MULHER-MOTOSSERRA, entregando-ME ao deleite de sorver a tal SOBREMESA PARAGUAIA.
Extenuado pelo DIA DE SOL NA PRAIA, esporte preferido deste VAGABUNDO, acabo desfrutando por minutos os reconfortantes braços de MORFEU.
Acordo assustado.
Com o RONCO ensurdecedor.
Com o Meu traseiro ENSOPADO!
Uma tragédia digna de autores folhetinescos.
O copo da RUBRA beberagem jazia emborcado no meio do uxório catre.
E, corolário, YGHOR BHORIS, quiçá instado pelo fluente GELADINHO, tirou a sua casquinha.
Uma DEVASTADORA MIJADA sobre a já comprometida área comum do casal.
Genuína obra de arte surrealista.
O líquido orgânico que contém substâncias metabólicas a serem eliminadas, que se forma nos rins e é coletado na bexiga e depois expelido pela uretra, em contato com a IMBEBÍVEL groselha DIET, como se adviera de uma macabra paleta, lançou ininteligíveis contornos ROXOS pelo lençol.
Tomado pelo pânico, lembro-ME de algo ATERRADOR.
CRISTIANE, mãe zelosa e esposa inigualável, trocara a roupa de cama HORAS ANTES!
Diante desse festim TRAGICÔMICO, opto por ser mais PAULO DELLA ROSA do que nunca.
Timorato, caio na risada.
Que se torna uma interminável gargalhada quando percebo que a CONSORTE - COM SORTE? - está totalmente molhada, para NÃO escrever EMPORCALHADA.
CRISTIANE segue no seu TONITRUANTE - não consigo fazer uso deste sonoro vocábulo sem trazer à mente a BELA e REVERENCIADA e QUERIDA figura do MAIOR TRIBUNO DE JÚRI deste país, o PROFESSOR DOUTOR Eduardo Antonio Miguel Elias - sono dos JUSTOS.
E das INJUSTIÇADAS!
Resta-ME, pois, agir.
Abraço o PARTÍCIPE neste abominável delito de LESA-FAMÍLIA para juntos do leito fugir.
Ao sofá da sala vamos, FILHO e PAI.
Num derradeiro arroubo de consciência, tento esfregar um umedecido pano na IMANE mancha que, obviamente, dali não sai.
Desisto.
CRISTIANE, talvez por GENEROSA que é, continua a sua RONCADURA.
Até amanhã QUERIDA, rosna o cãozinho e sussurro EU.
Como ELA sempre diz - até o EXCELSO médico e DILETO AMIGO Marco Paulo Reynol já repete -, a VIDA DA BAILARINA É DURA.
ATEU, lembro-ME de uma frase dos PIOS.
O FUTURO a deus pertence.
Que ao se despertar, a CONSORTE - COM SORTE? - crente e piedosa que é, NÃO se esqueça de que o AMOR o ADEUS vence!
Púrpura urina.
TRISTE SINA!