Ao som do MEMORÁVEL ZECA PAGODINHO.
Ali, no TRONCO, sob o látego da ERGOMÉTRICA.
Sozinho.
Nas DORIDAS costas, a brisa marinha.
Adivinhem?
Sim, a METEOROLOGIA errou de novo, Meu povo!
18 graus centígrados. Anos-luz do SOL e dos 31 prometidos.
Os joelhos apodrecidos.
Que se dane.
Estamos em guerra. Conflito MARCIAL e VISCERAL.
ÍNDICE GLICÊMICO e VELHINHO ROMÂNTICO.
Em empedernida beligerância.
Até a MORTE.
Hei de ser FORTE.
FÉRREA, PERTINAZ e DRACONIANA disciplina.
CATORZE minutos.
A língua alcançaria a esquina.
Caminhemos.
Ou melhor, PEDALO.
Ainda que PARADO.
Força, DELEGADO DIABÉTICO.
E TARADO!
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