BELÍGERO MAGISTÉRIO!

EXTRA! EXTRA!
Num país onde NÃO SE LÊ, onde ESTUDAR é sacrilégio e o respeito às leis e ao próximo é artigo retirado da esmagadora maioria das prateleiras, tal EMPREITADA torna-se ainda mais inaudita. E preocupante.
Ativistas do BLACK BLOC paulistano treinando RECIFENSES para protestarem de forma mais eficiente.
Por certo, uma nova frase será agregada ao ufano e pomposo estribilho do HINO DE PERNAMBUCO.
"Salve, ó terra dos altos coqueiros,
de belezas soberbo estendal,
nova Roma de bravos guerreiros,
Pernambuco imortal! Imortal!"
E AMORAL!

RINDO DE MIM!

Homem IMPROVÁVEL.
Histriônico DELEGADO!

Rodoviária do JABAQUARA.
Início da tarde de ONTEM.
Todo CASTIGO para CORNO é pouco.
Cólicas intestinais.
Seguramente, um efeito colateral dos exageros cometidos durante a ceia na adorável MANSÃO DOS THOMPSON.
Passagem de retorno comprada. Vintes minutos livres.
Banheiro circular. Sim, uma estrutura interessante. Vários boxes com vasos sanitários apontando para um eixo imaginário, onde se encontram pias e o papel toalha.
Entro.
Sento-ME.
E CAGO.
Absolutamente tranquilo. Mais de CINCO quilos.
Como diria o escatológico, BOSTA para toda a esquadra inglesa ver. Que ME perdoe o amigo PETER pela bretã analogia.
Uma olhadela para o relógio de CINCO REAIS recém-vindo da VINTE CINCO DE MARÇO.
Restam-ME CINCO MINUTOS.
Tranquilo.
Eis que a odisseia tem início.
NÃO HÁ PAPEL HIGIÊNICO!
Penso.
Logo, existo.
Dobro a pança ora vazia e estico o pescoço o mais que posso.
Perscruto com a vista cansada o ambiente.
ALVÍSSARAS!
Talvez pelo frio, talvez pelo horário, talvez em razão da Minha adoração por CUS e o Meu seja virado para a LUA, NÃO há viva alma ali.
Decido. Intrépido que sou. ESMERDEADO que estou.
Com os joelhos dobrados e o rabo MELADO, caminho a passos de PATO DONALD até o PAPEL TOALHA, a poucos metros de MIM.
Agarro o agente de asseptização.
Sorrio. O sorriso dos RICOS. Dos VENCEDORES. Dos BEM CAGADOS.
Eis que o inimaginável ocorre.
Logro uma limpeza COMPLETA.
Eficiente.
Digna de alguém que fez uso do TRONO. Digna de um REI.
Outra olhadela para o relógio de origem duvidosa.
Dois minutos para a saída do coletivo que ME devolveria ao SOLAR DA PAZ E DO VENTO.
Lavo as mãos. Novo sorriso.
E busco a passagem no bolso da camisa.
Ei-la. Endereço-lhe um olhar blasé. Qual seria o número da POLTRONA onde o Meu agora LIMPO CU repousaria até a chegada à Terra do FIDALGO Martim Afonso?
PAVOR!
NADA VEJO.
Os óculos, grito!
Tateio BOLSOS. Uma. Duas. Inúmeras vezes. NADA!
NÃO!, penso.
Sim. Infelizmente, comprovo.
O PIOR havia ocorrido.
Quando da esticadela do pescoço minutos atrás, ELES, companheiros inseparáveis deste PRESBRITA EMETROPE há mais de DEZ ANOS, haviam caído do bolso.
E, corolário das desgraças e vicissitudes humanas, no INTERIOR da PRIVADA.
Que, somente neste instante, percebo ainda LOTADA DE MERDA!
No afã da LIMPEZA PESSOAL, olvidara-ME EU de premer o botão que chamo de VÁ, SATANÁS!
Cabisbaixo e totalmente deprimido, tomo a ASQUEROSA e DORIDA decisão.
Respiro FUNDO, estico a MÃO DIREITA e APERTO O BOTÃO.
Vá, SATANÁS. E leve consigo a MINHA VISÃO!
Corro. Quase morro.
E alcanço a condução.
Com o CU NA MÃO!

Sorria.
Apesar do GERENTE DO BANCO!

POUCAS E ÁLGIDAS PALAVRAS!

DUAS FRASES!
Um bom-dia especial!
De tanto frio na capital paulistana, a Minha PIROCA se assemelha a um PUERIL picolé de MORANGO. Pequena, roliça, gelada, e de um COR-DE-ROSA indisfarçável!

POUCAS E EMOCIONADAS PALAVRAS!

DUAS FRASES!
Sem conter o convulsivo pranto, entrego-ME a um INDIZÍVEL prazer.
MY WAY. Em ritmo de SAMBA. By DEMÔNIOS DA GAROA!

FALE, POETA!

FALE, POETA!

CARINHOS deste HOMEM IMPROVÁVEL!

"URSA POLAR. QUE MASSA!

Turca.

A mulher.

Curta.

A semana.

Não de um inverno qualquer.

Uma especialmente bacana.

Do tipo que o juízo furta.

De muito frio. De ousadias. Sem burca.

Maldita ampulheta.

Privilegiada localização.

Veludínea pele. Corpo escultural.

Finesse. Fetiche. Fenece.

Em improváveis horários. Desce.

Por átimos, ufano. Imortal.

25 anos. EU o dobro. Tesão 

Subo. Sobe. Tudo por sua silhueta.

Um lenço branco a acenar.

Fim do périplo. Adeus, oásis.

Cisne. Pantera. Cadela. Égua.

Serra acima. Cerração. Morumbi.

Mar revolto. Revolta. Placidez. Aqui.

Ao velho e lúbrico urso, uma trégua.

Fim? Começo? Motejo. São fases.

Um número. Na portaria a repousar.

Inesperado encontro. Ei-la!

Capotes. Cachecol. Boina. Malas.

Garoa fina. Sintonia fina. Feijoada.

EU, o glutão. Ela, uma barrinha.

De supetão, a juventude. Diz-se Minha.

Olhares estupefactos. Amassos. Risada.

Generosa. Sestrosa. Delícia. Doces falas.

Convite. Ricos regalos. Balas. Beijos, SHEILA!"

Aos que sabem dar valor.

POUCAS PALAVRAS!

DUAS FRASES!
Causticante SENESCÊNCIA. Somos PAULOS. E nada SANTOS!
PLAYCENTER da marginal virará shopping e prédio comercial. Envelhecemos. Entristecemos. SÃO PAULO e EU!

LUCUBRAÇÕES FUTEBOLÍSTICAS!

Sou o NELSON RODRIGUES da atualidade.
O pior torcedor é aquele que baba na fronha em meio ao certame do seu time de devoção.
Ei-lo aqui.
Esta ANTA ROSA que lhes escreve.
DORMI.
E até sonhei.
Que vivia em um país onde os PALCOS são sempre ideais.
Pior que babar nas fronhas, seria descobri-las FURADAS, em especial trás um cochilo de tão somente três quartos de hora.
Palcos ideais.
A consorte COM SORTE, Cristiane Andrade, em que pesem a essência de motosserra e os dedinhos em constante rebelião, dá a tônica - e outros orifícios mais nobres - desse ideário.
Enquanto o seu Senhor babava, um PAVÊ preparava.
Palcos ideais.
Na política.
Onde cada brasileiro realmente se desse conta de que VASO SANITÁRIO e URNA ELETRÔNICA são grandezas diametralmente díspares, no que tange ao conteúdo ali deixado, apesar de sua proximidade no que concerne ao ato de PREMER botões.
Palcos ideais.
Na sociedade.
Onde cada meretriz, e seus filhos e FILHAS, fizessem das suas vidas o que bem entendessem. Respondendo pelas consequências. E deixando a caminhada dos pios e ÍMPIOS peregrinos ao seu alvedrio.
Cada qual carregando a sua cruz. 
O MOTO-PRÓPRIO.
Sem as nefastas interferência, ingerência, perseguição, intrigas, coscuvilhice, maledicência, vilania e atitudes menores dos HELMINTOS de plantão.
Palcos ideais.
Onde o narrador grandiloquente diz sem receio o mavioso bordão.
A BOLA ROLA.
Despertei-ME.
O placar, imoto.
Não um OXO.
Um lacônico 1 a 1.
Levado a cabo sobre um RELVADO que se assemelha a um CHARCO.
Contra o CORITIBA em CURITIBA.
Delícias, sensos e contrassensos da ÚLTIMA FLOR DO LÁCIO.
Os belos pés 44 apus sobre o chão do SOLAR DA PAZ E DO VENTO.
Divisa. Itararé. São Vicente. São Paulo. Brasil.
BRASIL.
Terra de  BRASILEIROS.
Os POLÍTICOS. E, mormente, os ELEITORES.
Que a cada dois anos transformam campanhas, votos e toda a parafernália que envolve os processos eletivos em água parada, rasa, suja e lodacenta que se espalha no chão.
Vem-ME a mente, o corolário.
Seres humanos MENORES. Imundos. Maléficos. Excrecência pura. Sem eira, nem beira moral. Sem alma. Sem BUNDA.
Que pululam acolá e aqui.
Poluindo o MAR. Enfeiando as praias. Vilipendiando a HUMANIDADE.
Em ressunta, CHAFURDANDO.
PALCOS IDEIAS.
Tanto falta ao Nosso FUTEBOL.
Não obstante a proximidade da COPA 2014.
Tanto falta ao Nosso PAÍS.
E EU NÃO acredito nas eleições de 2014.
Tanto falta a Nossa SOCIEDADE.
Que num bolero diabólico, insiste em dançar dois para lá, dois para cá.
O cá, o lado dos Homens com AGÁ. Maiúsculo.
E o lá, DESAFINADO e TRISTE, a opção dos VERMES.
O anonimato.
A MISOGINIA.
A autodestrutiva FILÁUCIA.
O CREPÚSCULO.
Palcos NADA ideais. Conquanto lamentavelmente TUPINIQUINS!
Vá, CORINTIÃS!

POUCAS PALAVRAS!

DUAS FRASES!
Posso MORRER. Eu já vivi tempo suficiente. Dois prefeitos. DUAS FRASES. UMA CIDADE!
"SÃO PAULO é INADMINISTRÁVEL." JÂNIO QUADROS. "SÃO PAULO ficará INGOVERNÁVEL." Fernando Haddad.