FALE, POETA!

Preito a Victor Serrano Pulze!

"QUINZE ANOS!
O menino está ficando MOÇO.
Até namorando está.
Deixou de roer o OSSO.
Bonito é. Parece um marajá.

Doce. Inteligente. Educado.
Gregário. Respeitoso. Encantador.
Algo MIMADO.
Cercado que é de tanto amor.

CORINTIANO. Nédia distinção.
Estou certo que terá sucesso.
MEU AMIGO. Filho-irmão.
Toda sorte. Toda alegria. Peço.

PARABÉNS!
E muito estudo.
Vida longa. Bens.
O MELHOR DE TUDO!"

Aos que sabem dar valor.

HÍLARE MISTICISMO!

STAI ZITTO!
É CHIQUINHO, de batina ou de coturno, ser LATINO-AMERICANO em reino europeu não é fácil não.
Em especial, na posição de comandante-em-chefe.
Mormente, na de POP STAR.
O seu compatrício famoso, aquele da mão de deus, para MIM um dos vértices da SANTÍSSIMA TRINDADE DO FUTEBOL, que o diga.
Dom DIEGO MARADONA.
E, amantes que somos do esporte bretão, permito-ME nominar os demais.
LIONEL MESSI.
E PELÉ. Em que pese EU realmente NÃO simpatizar com o Edson.
Que dura, não foi, CHIQUINHO?
Quiçá você se haja arrependido pela MANCADA dos ALFAJORES, e, humilde que é - algo INVULGAR entre os CAROLAS do seu séquito -, perorou em defesa deste seu PARCEIRO das primeiras e últimas horas.
Sim, CHIQUINHO, apesar da Minha preferência por uma papa tupiniquim, confesso - com o perdão do trocadilho - que gostei da sua coroação.
EU sempre fui fã do FLÁVIO CAVALCANTI.
Não sei se alguém já lhe segredou isso. Você é a CARA DELE!
E é sul-americano!
Terceiro-mundista.
Até o "ÃO" do português você arranha!
E, assim como EU, fala o que pensa. E sente.
De muito do que você diz, EU discordo.
Diametralmente.
Conquanto, RESPEITE-O.
O que NÃO acontece com os seus COLEGAS DE FARDA, ops, de BATINA.
Eles são tão AUTORITÁRIOS, tão MARCIAIS que cometi este ATO FALHO.
VATICANO.
Por cima e POR BAIXO do pano.
Não sou um VATICANISTA. Coisa mais insossa. Inútil. Interesseira.
Mas, leitor de almas - sim, CHIQUINHO, EU sou bastante bom nisso - que sou, garanto-lhe que o ALTO CLERO está torcendo os ACRISOLADOS bicos para você.
Mexer com o DINHEIRO da IGREJA.
Mexer com os DOGMAS da IGREJA.
E ainda ser QUERIDO pelas massas é DEMAIS PARA ELES.
Portanto, CHIQUINHO, aceite o Meu HÚMIL e INTERESSADO conselho.
Pare de ADULAR os ATEUS!
NÓS comemos criancinhas. Como dizem alguns.
NÓS NÃO TEMOS CARÁTER. Como escreveu um PIO ADVOGADO aqui das bandas do PINDORAMA.
NÓS NÃO vamos para o CÉU.
Por uma questão pragmática. Tal espaço NÃO existe.
Portanto, CHIQUINHO, mande entregar os MEUS ALFAJORES.
Mesmo que seja daí de ROMA.
Gaste o DINHEIRO DELES.
Use e abuse das BENESSES PAPAIS.
E FAÇA e DIGA exatamente o que e como eles disserem para você FALAR E FAZER.
Dizem que os papas são infalíveis.
EU digo para você reler a obra de MARIO PUZO.
Depois de você - olhe EU novamente VATICINANDO sem VATICANISTA ser -, é bem provável que esperemos uns MIL ANOS para que outro papa NÃO EUROPEU aconteça.
Perdoe-ME - risos, até parece sacanagem, não? - pelo viés APOCALÍPTICO.
É que estou ENOJADO com a história de GUARATIBA.
EU lhe avisei, lembra-se?
Isso é coisa do passado. Fiquemos com o PRESENTE.
OS ALFAJORES.
E os CENSORES.
SANTA PACIÊNCIA!

FALE, POETA!

EDIÇÃO ESPECIAL.
Nascido nos comentários de uma foto da consorte, Cristiane Andrade.

"COM SORTE!

UNIÃO ESTÁVEL.
MULHER memorável.
Homem IMPROVÁVEL.
No CALOR do tesão.
No FRIO da exógena pressão.
Na TÉRMICA refração.
Na HIPOTÉRMICA compreensão.

Celestial, ELA.
Ele, ATEU.

Contrariando PROJEÇÕES.
Inspirando COMOÇÕES.
Ungidos por MONÇÕES.
Marcados pelas AÇÕES.
Cada qual como é EXATAMENTE.
Os dois olhando para FRENTE.
Motejando da opinião de outro ENTE.

Em comunhão.
Invulgar universo.
Um para o outro NÃO MENTE!"

Aos que sabem dar valor.

DELEGADO TARADO!

A CENTRAL DELLA ROSA DE LIBIDINAGEM, pragmática, HEDONISTA e insolvente, sente falta do tempo em que EU podia ir a restaurantes caros e perguntar se a carne era FRIBOI.
Na atualidade, para saborear uma CARNE fora de casa, só mesmo se for de VACA.
E FREE!

NEVOEIRO DENSO É COISA DE MACHO!

EXTRA! EXTRA!
A TERRA DOS ANDRADAS assume contornos LONDRINENSES.
Como já ocorreu na manhã de hoje, previsão de NEVOEIRO em SANTOS no alvor de amanhã é alta.
Em que pese a CULTURA em baixa.
O londrino FOG, por aqui, entre os boquirrotos NOVOS-RICOS da região, sofre a mais deletéria das assacadilhas.
Perde a MASCULINIDADE!
"A FOG"!
ATEU, não resisto ao trocadilho.
Que o tal deus AFOGUE tais mortais!
Tão LETAIS para com a ÚLTIMA FLOR DO LÁCIO!

POUCAS E EXCLUDENTES PALAVRAS!

DUAS FRASES!
CADASTRO POSITIVO.
JAMAIS verão o MEU nome neste ROL. Faça chuva ou faça sol. Tão certo como a certeza de que ESTOU VIVO!

POUCAS PALAVRAS!

DUAS FRASES!
Espontaneamente, os BRASILEIROS leem MENOS DE UM LIVRO per capita por ano. Os URUGUAIOS, mais de QUATRO.
Eles estão perto de LIBERAR a MACONHA. NÓS, precisamos LER. Para entender os PORQUÊS!

01 DE AGOSTO DE 2011.

TÚNEL DO TEMPO!

A compilação segue no ritmo das Minhas RETUMBANTES limitações.

Para REJÚBILO Meu, cheguei à sintonia das datas.

A cada novo dia, ofereço-lhes a oportunidade do PLENO acesso ao que EU escrevia há exatos DOIS ANOS.

Serei EU, VINTE E QUATRO meses após, o MESMO?

Concito-os a exararem seu VEREDICTO.

Em 01 de AGOSTO de 2011, escrevi:

“DE PREÊNSIL A DISTENSO! Os americanos, ainda que acossados pelos chineses, ainda são HEGEMÔNICOS. Ameaçaram o MUNDO com um TETO. De DÍVIDAS!”

“REVIVIDO PRETÉRITO! Uma americana recebe recado do pai numa garrafa de COCA-COLA atirada ao mar 30 anos antes. Se fosse EU, seria UMA CONTA!”

“ENTE INSONDÁVEL! Pesquisa afirma que a MAIORIA dos brasileiros incomoda-se MAIS com o beijo gay na TV do que AO VIVO. Foge-ME a COMPREENSÃO!”

“MIRACULOSA AUTOESTIMA! Emblemático. Ícone e SEPTUAGENÁRIO hoje, NEY MATOGROSSO afirma NÃO ser velho. EU, doravante brado, NÃO TENHO BARRIGA!”

IMPACTANTE CONTRATAÇÃO! Fez-se uma urgente nivelação. Outros têm GANSO e GALO. O CORÍNTIÃS agora tem o ARANHA. Com voz de ROUXINOL. E BRABO!”

“URGENTE! DROGAS e ÁLCOOL internam 21 jovens POR DIA no BRASIL. Respeito as MARCHAS, desde que acompanhadas de RESPONSABILIDADE e INFORMAÇÃO!”

“INAPTIDÃO MODELAR! Apesar da Minha ABSTEMIA e da opção ANTIDROGAS, sou MULHERENGO, de aí, EXECRÁVEL. Apenas CONCITO seus adeptos À REFLEXÃO!”

Ufano-ME de poder visitar o PASSADO.

Um livro ABERTO.

NACARADO!

CORNO! FORNO! PÃO!

TODO CASTIGO PARA CORNO É POUCO!
São 4h40.
De uma madrugada em que o CLIMATEMPO faz questão de exibir na tela do Meu “ROSALINK” – Homem de parcíssimas posses, dou NOME a tudo que tenho, no afã da plena USUFRUIÇÃO -, o Meu computador pessoal, os NOVE graus que brindam a Terra dos ANDRADAS.
4h40.
Despertado pela BEXIGA, em efeito cascata da pressão que a urina lhe impõe, cambaleio até a cozinha, no afã de cumprir um inaudito mister.
O despertador toca.
Quase ME cago de medo.
Um breu só. E uma cigarra com pulmões de LEOA  a berrar no meio da selva de pedra é assaz aterrorante.
Volto para o quarto.
Quase ME mijo.
Tonto – ainda mais – arremesso a CIGARRA FELINA ao chão e corro para o banheiro no afã de ME livrar da urina, da bexiga e até mesmo do SACO e do PÊNIS que a este tempo são-ME torturantes.
Alguns segundos que ME parecem uma eternidade.
Tempo suficiente para uma reflexão.
O que faço EU acordado, às 04h42, no escuro, com um frio que somente nordestino cafajeste sente quando o marido da curitibana retorna de supetão à casa, trás uma viagem invernal que duraria uma semana, com o peru mole na mão e ME sentindo um cagão?
CHEIRO DE PÃO!
Claro, penso EU no escuro.
A consorte COM SORTE assim determinara.
“Quando for 4h40, coloque a CALABRESA no buraco!”, disse-ME com a voz excitada momentos antes de que EU desfalecera, entregando-ME às ANCAS de MORFEU, sodomita que sou.
Confesso que o fiapo de consciência de que GOZAVA quando ouvi suas palavras, tarado até o mais longínquo dos desvãos do Meu tecido conjuntivo, deu aos vocábulos LÚBRICO viés.
Ledo engano.
Solto a CALABRESA, NÃO sem antes dar a masculina e asséptica chacoalhada, e, ASCÉTICO, dirijo-ME, uma vez mais, à cozinha.
CHEIRO DE PÃO!
Desta feita, INARREDÁVEL.
Indisfarçável.
INVENCÍVEL.
Um ronco ainda mais pujante do que o da MOTOSSERRA travestida de pele veludínea, boca carnuda, rabo farto e disponível, dedicação absoluta, inteligência e libido vorazes e coração meio madre Teresa de Calcutá, meio deus do novo testamento, que responde pelo doce nome de CRISTIANE.
Sobre a mesa – aquela que desde que para cá mudei é pensa, aumentando o tonitruante barulho e a sensação de que tudo despencará a qualquer instante -, um ruidoso e espetaculoso vulto.
Acendo a luz.
Ei-la.
Não a SHEILA. A vizinha do sétimo andar. Tão tonitruante, tão cheirosa e tão PERIGOSA quanto a cena.
A MÁQUINA.
Não a do Fabrício Carpinejar. Aqui em casa TODOS temos cabelo. Exceção feita às partes pudendas da MOTOSSERRA, digo, CRISTIANE.
Sádico e DOMINADOR, tenho ojeriza à grama alta. Ou baixa. Adoro o DESCAMPADO.
 A MÁQUINA DE FAZER PÃO!
Tudo fica ainda mais claro. Não só porque premi o botão da segunda lâmpada fluorescente. PRESBITA e sequioso de saber, há iluminação em demasia em cada um dos ambientes. LER é o melhor remédio.
Mormente para um SER LIMITADO como EU.
O PÃO!
Pão de CALABRESA. Com PROVOLONE.
Que estará pronto às 7h. Seven o’clock SHARP, como diria o Meu amigo Peter Thompson, o mais brasileiro dos bretões.
E, como TODO CASTIGO PARA CORNO É POUCO, fui EU o eleito para apor as já cortadas nesgas de calabresa no interior da “PÃOLETE” – dou nome a tudo que tenho, no afã da plena USUFRUIÇÃO -, a dita cuja fazedora de pão, comprada em prestações NÃO PAGAS pelo cartão de crédito da MASTERCARD do BANCO DO BRASIL , cujo MALDITO gerente começará a ligar às NOVE DA MANHÃ EM PONTO, como religiosamente faz há cerca de dois meses, no afã de receber o seu – que NÃO é dele – rico dinheirinho.
BRITÂNIA, a marca da máquina.
BRITÂNICO, o Meu amigo e o Meu PROCEDER.
Fleugmático, afasto os pensamentos MENOS nobres e cumpro com GALHARDIA – com o perdão do trocadilho – o Meu mister.
CALABRESA posta.
Afasto-ME da LEOA elétrica e torno ao aconchego da alcova.
A LEOA de carnes instigantes segue dormindo.
E RONCANDO.
Encosto a CALABRESA naquela PARADÍSICA bunda. Que de tão MINHA, até tatuagem de ROSA possui.
NADA.
Como a calabresa da MÁQUINA DE PÃO, a Minha foi empurrada para lá e para cá, em um vaivém sincrônico, como no bolero de RAVEL.
Penso no PAPEL.
UNIÃO ESTÁVEL.
Devo estar LOUCO.
Todo castigo para corno é POUCO.
NÃO!
Daqui a pouco, um DELICIOSO PÃO!

FALE, POETA!

CARINHOS deste HOMEM IMPROVÁVEL!

"UM DOM. MUITOS SONS!

Maço.
Meço.
Moça.
Missa.
Massa.
Moço
Messi!

Faço.
Fosso.
Fuço.
Fossa.

Isso.
Isto.
Este.
Essa.
Esta.
Esse.

Desce.
Desse.
Disse.
Dá-se.
DOCE!"

Aos que sabem dar valor.